La pioggia nel pineto

Taci.

Su le soglie del bosco non odo

parole che dici

umane; ma odo

parole più nuove

che parlano gocciole e foglie
lontane.Ascolta. Piove

dalle nuvole sparse.

Piove su le tamerici

salmastre ed arse,

piove sui pini

scagliosi ed irti,

piove su i mirti

divini,su le ginestre fulgenti
di fiori accolti,su i ginepri folti

di coccole aulenti,

piove su i nostri volti

silvani,

piove su le nostre mani

ignude,

su i nostri vestimenti

leggeri,

su i freschi pensieri

che l'anima schiude

novella,

su la favola bella

che ieri

t'illuse, che oggi m'illude,o Ermione.

Odi? La pioggia cade

su la solitaria

verdura

con un crepitio che dura

e varia nell'aria secondo le fronde

più rade, men rade.

Ascolta. Risponde

al pianto il canto

delle cicale

che il pianto australe

non impaura,né il ciel cinerino.

E il pino

ha un suono,

e il mirto

altro suono,

e il ginepro

altro ancora,

stromenti

diversi

sotto innumerevoli dita.

E immensi

noi siam nello spirito

silvestre,

d'arborea vita viventi;

e il tuo volto ebro

è molle di pioggia

come una foglia,

e le tue chiome

auliscono

come le chiare ginestre,

o creatura terrestre

che hai nome Ermione.

Ascolta, Ascolta.

L'accordo delle aeree cicale

a poco a poco

più sordo si fa

sotto il pianto che cresce;

ma un canto vi si mesce più roco

che di laggiù sale,dall'umida ombra remota.

Più sordo e più fioco s'allenta, si spegne.

Sola una nota ancor trema,

si spegne,risorge, trema, si spegne.

Non s'ode su tutta la fronda

crosciare l'argentea pioggia che monda,

il croscio che varia

secondo la fronda più folta, men folta.

Ascolta.La figlia dell'aria è muta:

ma la figlia del limo lontana,

la rana,canta nell'ombra più fonda,

chi sa dove, chi sa dove!

E piove su le tue ciglia,Ermione.

Piove su le tue ciglia nere

sì che par tu pianga

ma di piacere;

non bianca ma quasi fatta virente,

par da scorza tu esca.

E tutta la vita è in noi

fresca aulente,

il cuor nel petto è come pesca intatta,

tra le palpebre gli occhi

son come polle tra l'erbe,

i denti negli alveoli

son come mandorle acerbe.

E andiam di fratta in fratta,

or congiunti or disciolti

( e il verde vigor rude ci allaccia

i malleoli c'intrica i ginocchi)

chi sa dove, chi sa dove!

E piove

su i nostri volti silvani,

piove

su le nostre mani ignude,

su i nostri vestimenti leggeri,

su i freschi pensieri

che l'anima schiude novella,

su la favola bella

che ieri m'illuse,

che oggi t'illude,

o Ermione.

Gabriele D'Annunzio